Qué hay de mí
qué hay con mi alma
que se trastorna
entre tazas y cuadernos.

Qué hay de tanta
perseguida ilusión,
que hay del dolor
que la cría y la amamanta.

Sería fácil y hermoso
escribir sobre el agua,
o decir que es de noche
y que las estrellas me cantan.

pero en realidad
esta angustia en mi garganta
congela mi voz
y no logro cantar esta mañana.

Qué hay de mí,
qué hay con mis ansias
que el sol no alegra
y la campana ya no canta.